No puede ser.
Esta ciudad es de mentira.
No puede ser que las palmeras se doblena acariciar la crin de los caballos y los ojos de las putas sean tiernos como los de una Venus de Lucas Cranachno puede ser que el viento levante las pollerasy que todas las piernas sean lindasy que los consejales vayan en bicicletadel otoño al verano y viceversa.
No puede ser.
Esta ciudad es de mentira.
No puede ser que nadie sienta rubor de mi perezay los suspiros me entusiasmen tanto como los hurrasy pueda escupir con inocencia y alegríano ya en el retrato sino en un señorno puede ser que cada azotea con antenasencuentre al fin su rayo justiciero y puntualy los suicidas miren el abismo y se arrojencomo desde un recuerdo a una piscina.
No puede ser.
Esta ciudad es de mentira.
No puede ser que las brujas sonrían a quemarropay que mi insomnio cruja como un huesoy el subjefe y el jefe de policía llorencomo un sauce y un cocodrilo respectivamenteno puede ser que yo esté corrigiendo las pruebasde mi propio elogiosísimo obituarioy la ambulancia avance sin hacerse notary las campanas suenen sólo como campanas.
No puede ser.
Esta ciudad es de mentira.
O es de verdad y entonces está bienque me encierren.
/MARIO BENEDETTI/
/MARIO BENEDETTI/
SINCERAMENTE ESTA CUIDAD NO ES UN ASCO PERO MUCHO DE SUS HABITANTES HACEN QUE UNO LE AGARRE IDEA.
